Agnello perduto

Jun 16, 2023

JD King

Myra non disse nulla.

Myra Gertz stava tornando a casa dal mercato, con un sacchetto di carta marrone con alcuni oggetti in mano, quando lui si avvicinò. Era una figura imponente, con le spalle larghe come un'autostrada a quattro corsie, in abito gessato e cravatta di seta, con un garofano rosa sul bavero. Lui fece le fusa: "Bene, ciao, bellezza! Va dalla mia parte?" Era al passo con lei, come il tic-tac di un metronomo, da subito, e aveva il dono della parlantina. Riusciva a malapena a pronunciare una parola, solo un sì o un no agitato. Era il primo sabato di settembre, a mezzogiorno, il sole ardeva con furia.

Le teneva il braccio sinistro intorno alle spalle. (Quando è successo?) Mentre camminavano, lui le fece scivolare una mano sotto la giacca e le pizzicò e accarezzò il capezzolo sul cuore. Le sue ginocchia si indebolirono. La guidò finché non arrivarono al suo condominio. "Questo... questo è dove vivo..." Nonostante il leggero freddo nell'aria, la sua fronte si inumidì.

"Meraviglioso!" La condusse su per i gradini dell'arenaria fino all'ingresso. Ha quasi perso una scarpa lungo la strada. Aveva le vertigini e trovava difficile respirare.

Mentre Myra armeggiava con la borsa, lui afferrò abilmente la borsa della spesa, inchinandosi leggermente. Notò, per la prima volta, che era scuro, aveva i baffi, i suoi capelli erano neri, ondulati, lucenti.

La sua mente era confusa mentre lui rifletteva sul discorso.

Myra trovò la chiave, aprì la porta e lui la seguì lungo il corridoio buio, fino al suo appartamento, ancora con la spesa in mano, ancora chiacchierando con lei per battere la band, ancora raccontando miglia e miglia di storie riguardo, ora, al Brasile. Le sembrava di essere lì, a Rio, con lui, a Carnevale.

In qualche modo, attraverso una fitta nebbia grigia, riuscì ad aprire la porta del suo appartamento. Lei balbettò: "G-grazie c-per avermi aiutato c-con la spesa, b-ma devo davvero dirti addio n-adesso."

"Ma non ne vorrei sentire parlare!"

Prima che se ne rendesse conto, erano nel suo appartamento, la porta si chiuse con un colpetto appena percettibile del piede di lui. Con delicatezza, in silenzio, posò la spesa sul tavolo della cucina e condusse Myra nella sua camera da letto.

Lei non protestò quando lui la baciò. Né quando la guidò al letto, ve la adagiò sopra, le fece appoggiare la schiena, le tirò su la gonna, le tolse le mutandine con sorprendente facilità e si aprì la cerniera dei pantaloni.

Lui fu dentro di lei in un lampo, e in un lampo entrambi raggiunsero l'orgasmo.

Prima che lei potesse pensare, lui si alzò, allacciò la cerniera dei pantaloni e mormorò: "Ehi, è stato fantastico! Sei più dolce dello zucchero! Se mai ti trovi a Rio, cercami!"

Poi se ne andò, la porta si chiuse silenziosamente dietro di lui, i suoi passi si allontanarono lungo il corridoio mentre fischiava una melodia allegra.

Stordita si alzò, si rimise la biancheria intima, si aggiustò la gonna, appese la giacca, ripose la spesa: il pane nel portapane, i biscotti nella credenza, la panna nella ghiacciaia. Pensò di accendere la radio, ma non lo fece.

Si lasciò cadere sulla grande poltrona marrone e rimase lì seduta fino a un accenno di crepuscolo. Poi andò ad usare il bagno in fondo al corridoio. I suoi tacchi producevano suoni stranieri sul linoleum. Dall'appartamento del vecchio polacco, il profumo delle patate e del cavolo fritto. Era familiare, ma allo stesso tempo estraneo.

Dopo aver fatto pipì, si fermò al telefono pubblico dell'ingresso, pensando di chiamare Annie, la sua ragazza dal lavoro. Ma non sapeva cosa dire.

La bocca e la gola di Myra erano secche, la testa le ronzava, le dita intorpidite. Rimase immobile a lungo, fissando il telefono, prima di tornare nel suo appartamento e prendere un centesimo. Facendo un respiro profondo, trovò il coraggio di lasciare cadere la moneta e comporre il numero. Annie rispose e disse: "Pronto?"

Myra non disse nulla.

Annie ha salutato più volte prima di riattaccare.

Myra ritornò nella sua stanza e rimase seduta in poltrona per un'ora. Poi si alzò, accese la radio su un'orchestra di balli gay. All'improvviso desiderò essere con quel grosso bruto a ballare in qualche club alla moda, il Copa, o uno qualsiasi di quei posti di cui leggi sui giornali, ma in cui non ci andresti mai: quei posti alla moda sono per le feste, il set di Winchell, non per la gente che lavora. . (Myra ha visto il Copacabana una volta, per puro caso, mentre si recava a un colloquio di lavoro. È stato uno shock vedere il leggendario club. E ha provato una fitta di delusione per il fatto che non fosse grande come Buckingham Palace.)